Andarilho - crônicas de um louco errante

Minha morada é o sempre

Viver vagando é vocação para seres que vivem de pé assim como viver proseando é para os que vivem pelas letras. Vagar sem rumo é barco à vela no mar do sertão, prosear com pressa, pegar trem no ponto de ônibus. Ter moradia é quase controverso à intenção do abrigo, porém causa conforto e esquenta os pés. Achar cumplicidade com os cantos do lar, afinidade com os pêlos do tapete da sala e calçar chinelos felpudos quando inverno, de frente para a lareira. Pronto. Fundei meu lar. Ele fica longe.

Nas prosas dos botecos eu fundamentei as jornadas noturnas. Tombos. Resvalos. Rasurar é embriagar os dedos do poeta ou embaraçar os pés da bailarina. O tango é um grande desafio. Guimarães é por si um abismo quase inteiro. Os guetos, os becos, os bistrôs, os cabarés. Silêncio é, depois da música, a partitura mais completa das emoções inenarráveis. O jazz é um jeito de entender as estripulias dos dias. As locações descritas são minha pausa de mil compassos.

Eu sobrevivia na janela de um condomínio. Hoje pernoito festas na manção dos vagabundos virtuais. Simples, minha casa não permite muros, anda ordenando espaços vastos. Em verdade, o meu lar é lá bem fundo.

Os ontens foram muito freqüentados por gatos, moças, velhos. Re-visitei tantos hojes que o diário virou história. Meu amanhã cambaleia torpe. As palavras andam proseando ausência. As pernas não duvidam. Minha morada, no pois do então, se fincou ali. No sempre.