Andarilho - crônicas de um louco errante

Viajante

2010-05-14T15:40:00.000-07:00

Ir para os tantos lugares, visitar as todas casas. Ser aqui e lá, no meio do entre. Andando sou só caminho, infinitude, profundeza de possibilidades.

A cada mergulho dentro de alguém me devolvo ao mundo alargado, com maiores horizontes na essência. Fico cada vez mais disposto ao tudo, ao sempre estrear uma outra utopia, viver sol e ser lua.

Chuva de estrela cadente só se vê no alto do morro, na contemplação do olhar para cima. À noite eu caio, mas sem perder o brilho.

Sou poeira do universo que transborda pelos poros os raios de si, esperando o brilho voltar refletido nos olhares, nos sorrisos.

Misturo-me aos tantos e, mesmo com manto breu de fundo, brilho sem parar, brilho até raiar, brilho até cair.

Sem tamanho certo ou dimensão precisa eu ocupo, transito, parasito, participo. De mesa em mesa e canto em canto eu rodo canto encanto tanto que vou voltando, indo e vindo, ali e lá, pra variar, perambular.

Andarilho Louco Errante
Santo Grão, 02.jul.2009

Andar pra quê?

2008-08-16T17:48:00.000-07:00

Eu pego a onda do ar e vou surrupiar novamente, mais uma noite andada ao norte, ao sul, ao rumo. Desço, subo, desço novamente. Subo até o ápice da memória de uma vida toda cheia de rasuras. Latas, enxurradas, bueiros, vaga-lumes. É o lume da vida, vida em vagões, vida em cem meadas, sem laço, descalça em chão de terra. Um reverso burguês.

E o que importa continua sendo meu rumo sem rumo, meu desnorteado senso sem norte, meu andar quicando entre todos os recantos. Continuo indo e vindo. Eu continuo.

A vida tem dado lições didáticas pontuais, no caminho, no entardecer, na boemia, nas cordas do violão. Eu sopro a noite com notas musicais que saem da clarineta, eu canto algumas histórias vividas, aprendi a me lambuzar sempre, com tudo, de todos. É bom demais, sô!

Alguns dias meus olhos ficam marejados, martelados com alguma saudade de tudo, de tantos, dobrados e multiplicados por sentimentos lindos.

Mas, nessas pontuações tão assim, desmedidas de regras, eu permaneço dês-pontuado, sem saber exatamente o para quê de tanta coisa, o para quê de toda a vida, o para quê disso.

Por isso mesmo sou um salto, por amar o que é vento.

Por tudo isso sou errante, por necessitar de não acertos.

Somando tudo eu devo ser pássaro, por não tolerar o limite do chão.

Sou sim, um andarilho, louco errante que ‘cronifica’ a vida.

Carna-Váu

2008-01-22T08:41:00.000-08:00

A toa toa, toda hora passa o tempo de esperar. Assentado num balanço roendo o condão que sustenta o sono, bocejando a tarde, engolindo o início do findar do dia, a noite serena com a lua a brilhar sozinha, sem estrelas comparsas, cúmplices, companheiras.

Com poesia que baila e a lancinante vontade de pairar os pés nas poeiras acho que repuxei o menino que caminha nos vãos da história. Puxa trapo, trança troça, tece tanto na ciranda, brinca e roda de afoxé, rebate no repique na baqueta e no maracatu, joga frevo na viola, ascende praça e é carnaval.

Volta todo bailoso, cheio de trama, deliciado e todo pária, escorregado em os becos, voltado de lá, voltado de cá, de qualquer lugar. Veio andando, distraído, concentrado, como jaguar caçando borboletas.

Parabéns ao Andarilho

2007-08-17T07:38:00.000-07:00

Parabéns ao andarilho, ao homem mendigo, ao pedinte contínuo que insiste em esmolar a vida, solicitar as sobras da tarde, resmungar um pouco ao acalanto do sol. Palmas para festejar meu dia. Passos para andar no mundo arrastando gente que emana alegria. Na minha vida encontrei trilhas demais. E parece que ainda não saí do ponto de partida.

2007-08-07T13:27:00.000-07:00

O abridor de gavetas

Resolvi reler leituras antigas abandonadas nas prateleiras. Pensando nos sentidos expressos por aqueles contextos literários. Preparei logo junto um café expresso para alimentar a vontade das leituras insones. Devorei umas páginas inteiras intercaladas com bocejos de sono.

Entre os abrires de boca encontrei todas as cartas de um tempo ido. Minha memória saiu de bicicleta pela noite. Pedalei por todas as linhas, desci os morros das entrelinhas e percebi muita vida. Reli mais caminhos, adivinhei novos ares, busquei pelos mares, fui embora com o vento. Assentei na estação e percebi que o trem vai enquanto o trem vem.

Desconfiei, vendo a vida vivida, que minha memória só se projeta no por vir. Lembrar do que foi é ler livro, criar passagens entre as lacunas da lembrança que transformam tudo em filme, registro magistral da beleza encerrada. Fotografias em movimento, paredes pintadas com tintas desbotadas. Canções antigas respingando melancolia na visão da roda da bicicleta rodando, nas crianças correndo do pique-pega, do pique-esconde quietinho, na queimada no bairro e de volta a bicicleta caçando trilha de noite na roça.

No quintal de um andarilho tem um armário cheio de pegadas. Cada uma com assinatura de trecho, percurso, companhia, cheiros, sabores. É nas idas dos rumos que se faz a vida virar diário. As minhas pegadas, distribuí todas em compartimentos diversos. Quando quero procurá-las começo sempre pelas favoritas, guardadas na gaveta principal. Com puxador simples de madeira tosca. A gaveta do meu peito. Todo tesouro que tenho eu carrego comigo, dentro do peito.

2007-06-13T20:44:00.000-07:00

De noite

A estrada enveredou rumo adentro das noites antes que qualquer veículo pudesse vislumbrar as lágrimas derramadas da lua. Essa noite derramou desandanças pelas vielas dos quartos, amarrou porteiras com correntes enferrujadas, desalumiou os becos, desascendeu os postes. A noite dormiu o mundo.

Houve passos mudos. Ouvi o assoalho resmungar vagações. Dentro de si, o quarto fechou as portas, trancafiou as paredes e puxou o blackout. Dentro do mundo do quarto fechado estavam os milhares de dias escritos, os quilômetros lidos e relidos, os volumosos dias desenhados em grãos chineses de arroz pequenino. Uma estante de alucinações, dentre elas a prateleira dos delírios, a enciclopédia dos sonhos, os fascículos sobre a mente da alma humana que raciocina sempre sobre o coração. A mitologia das horas, inconsertável, inadiável, incompreensível. O tempo viveu as horas. O mundo esperou a vida. Ela foi.

O mundo vão. A gente somos. A vida ia sempre fondo. O tempo fundiu. A gente nem percebemos. A vida passaram pelo mundo. O mundo estará sendo inadiavelmente o palco da tempo brincar de passear com os gentes pelo vida. A gente sã.

Qualquer filosofia sem gramática entende o que ninguém jamais quis dizer.

Tentaram desaperceber o desapercebido. Ele, se apercebendo, continuou.

E dentro do quarto os espelhos refletidos de luz foram holofotes. Bombearam a face de dentro do coração da alma do apercebido. Ele brilhou a lua. A noite sorriu. Os caminhos então rumaram vida. O andarilho foi.

2007-03-18T20:31:00.000-07:00

Minha morada é o sempre

Viver vagando é vocação para seres que vivem de pé assim como viver proseando é para os que vivem pelas letras. Vagar sem rumo é barco à vela no mar do sertão, prosear com pressa, pegar trem no ponto de ônibus. Ter moradia é quase controverso à intenção do abrigo, porém causa conforto e esquenta os pés. Achar cumplicidade com os cantos do lar, afinidade com os pêlos do tapete da sala e calçar chinelos felpudos quando inverno, de frente para a lareira. Pronto. Fundei meu lar. Ele fica longe.

Nas prosas dos botecos eu fundamentei as jornadas noturnas. Tombos. Resvalos. Rasurar é embriagar os dedos do poeta ou embaraçar os pés da bailarina. O tango é um grande desafio. Guimarães é por si um abismo quase inteiro. Os guetos, os becos, os bistrôs, os cabarés. Silêncio é, depois da música, a partitura mais completa das emoções inenarráveis. O jazz é um jeito de entender as estripulias dos dias. As locações descritas são minha pausa de mil compassos.

Eu sobrevivia na janela de um condomínio. Hoje pernoito festas na manção dos vagabundos virtuais. Simples, minha casa não permite muros, anda ordenando espaços vastos. Em verdade, o meu lar é lá bem fundo.

Os ontens foram muito freqüentados por gatos, moças, velhos. Re-visitei tantos hojes que o diário virou história. Meu amanhã cambaleia torpe. As palavras andam proseando ausência. As pernas não duvidam. Minha morada, no pois do então, se fincou ali. No sempre.

Resguardado

2007-03-12T20:50:00.001-07:00

Resguardado. Guardado nos cantos interiores. Abrigado do que por fora espreita. Revelado em negativo a tudo o que vislumbro como afim a mim. Entre tantos estou. Estou muito. Estou só. Viver é. Assim deve.

É um certo direito eu decidir não querer o pensar em todo instante, providência ou circunstância. Tudo, porém, requer pensamentos. Tudo então é sempre agora. A revolução desses instantes está no íntimo que gerou o agora para o depois sendo o futuro já para trás de tudo. É movimento tanto para mim que permaneço.

Estou. Estado de estadia do corpo parado com a alma conservada quase inerte. O conservatório do tumulto de dentro é o espelho da loucura de fora. Voltarei os olhos então para onde devem mirar. Olhando para dentro é sinal da hora do adormecer. Apenas com os sentidos dormentes é possível sentir o que há no inefável. Lá buscarei verões e brisas entre a noite e o amanhecer. Nos dias de dentro eu vislumbro o desequilíbrio do mundo.

10 de novembro de 2006

Terra, mãe de folhas e de seiva

2007-03-12T20:40:00.001-07:00

Estou deitado há alguns dias entre folhas secas ao relento. As folhas como penas encantando o outono da minha pele em lisa finura branca. Sentindo as mesmas folhas embaixo dos braços faço um juntamento em travesseirinho confortável para os cotovelos apoiarem em parte um queixo deitado. Recosto a cabeça pensativa sentindo a umidade do chão de terra com folhas. Sinto saudades agora do veio que vinha da terra direto para dentro dos meus braços, nas veias verdadeiras. Nos caminhos que entravam a terra no corpo da minha alma vinha sempre uma seiva que fazia lamber as entranhas. Limpava o que havia de mais grosso no sangue latente.

Bate então uma saudade tranqüila de todo o tempo em que eu vivia como plantado entre sementes, raízes e flores. Era como princípio, sem intenção de semente, sem vontade de fruto. Era então início, como que primogênito da mãe primeira da semeadura. E sentia ser então algo que veio para permanecer, como no todo, sendo por cima como um céu azul. Nascia então como pessoa que viveria como árvore. Fincaria tronco na moradia do eterno, coloriria com folhas o chão da terra, amansaria calores com sombra de copa larga. Tanta seiva, tanta sombra, tanto sempre no nunca sair deste meu lugar plantado. Ser sempre é sempre querer o só. Ser só é ter talento para consumir o tempo durante o longo estar. Estando, eu quis ser sempre. Sempre eu tenho sido. Escolha sem raiz visível de intrínsecas veias sedentas. Sou terra-filho, e me sinto água. Insisto tanto que permaneço.

Tenho vontade de florescer no hoje. O hoje, neste entanto, não encontro. Vivo um amanhã tão permanente que constantemente amanheço em algum ontem. Os sentidos permanecem sem astúcia quando nesta vida alguém resolve apenas permanecer. Ficam por verdade leves e sem compromisso em sentir goles da realidade. São as anestesias mais doces. São os beijos de afagos que qualquer vida atemporal oferta.

06 de outubro de 2006

Rotas e ciclos da vida

2007-03-12T20:38:00.002-07:00

De rododentros e de ciclos renascem os dias, todos os dias. Das voltas da vida o que vem de dentro e por fora remodela todos os olhos e os outros olhares. Perspectivar as possibilidades no sentido de amplitude é rumar para o sempre estar. Alea jacta est – do latim, a sorte está lançada. Vivem bem com a sorte as mentes de bom preparo. Afinal, quando renascem dias pessoas se renovam por todo o interior.

Em recalques de alma alheia com rodeios de amiga, encontrando sutis fraturas vislumbrei reinos onde domino governo sem tirania. Tive percorrido todo um rumo desenfreado de idéias, aprendizados, experiências e resvalos para tropeçar neste gênero maluco de análise.

Este andarilho anda pra cá de normal. Pra cá do dentro do peito anda normalizando as sensações, as entradas que o mundo dá pelos olhos. São desenhos dos dias onde pinto aquarelas com estes amigos que governo. Li que reis sensatos só cobram o que seus súditos podem oferecer, as responsabilidades devem ser medidas de acordo com cor, cheiro, vontade e sonhos. Por aprender isto virei súdito dos meus súditos, meu reinado se estende em ser subjugado por aqueles que escolho.

Minha máquina administrativa sofre do melhor tipo de inchaço possível. Anda entupida de falta de horários compatíveis, verba disponível. Escolhi nome para apenas um cargo, nomeei “amigos”. Sofro da alegria do excesso deles. Eles todos entram nas rotas, nos ciclos da minha vida.

18 de agosto de 2006

De amigos e de túnel

2007-03-12T20:38:00.001-07:00

É que nos vãos salientaram vidas corridas a galopes incertos rumando os escuros e beirando os desertos aonde as almas não vão nunca. Desesperaram os pés em busca de britas dorminhocas no escurinho molhado do túnel dos amigos. Luzes de cá e de lá. Entre elas, eles (e ela).

Em sábado de manhã concluíram idéia desenhada em sexta à noite. Levantaram frios por baixo dos calores acobertados por edredons quentes. No pré-inverno a preguiça mostra as feições com manha de gatos, faceirices no outono. Acompanhada conseqüentemente pelo abraço das camas e o gélido do frio ar que boceja as janelas e vasculantes, a preguiça esteve. Houve mesmo assim de cumprirem o fato combinado: levantar e rumar caminho de trem. Agasalharam pés, corpos e garrafas de água. Entocaram cabeças e deram laços nos pescoços com cachecóis. Pisaram o fora e este se fez ao abrir o mundo para todos.

Passos, pés, pedras, paus. Dormentes dispostos depois de dezoito dedos. Sem jeito de ser, vendo frases dispostas em iniciais de pês e dês, o sol espiou entre as nuvens do céu. Na verdade, concluo meu achar achando que ele veio mesmo foi ver o trem. Este passou por nós três vezes tremendo trilhos tiritantes. Assomou na gente: medos, tremores, alegrias, sons, saudades...

Andando sempre de dor em dor, assim, em dormentes, chegamos até o beco da boca da casa do trem: “o túnel”. Sombra pura. Breu escuro. Fim de mundo, início do imaginário dos quatro. Muito medo. Muito sonho. Hollywood: foi como cinema! Gritos, sussurros, um único entrar de luz do céu no jardim-de-inverno erguido pelo vandalismo natural das intempéries: uma janela aberta do teto para cima vazando cascata de sol para dentro do escuro.

Atravessamos o túnel. Quase desistimos de concluir a missão. No repente do absoluto, na destreza do destino, ali, neste quase entre o agora e o quase-já, a decisão formou conteúdo no clima do pra-sempre do momento. E então, depois da lembrança do impulso de ir por vãos salientes da boca até o gargalo, nós simplesmente cruzamos o túnel de volta.

Em minha família tem muita gente que atravessa túnel (e atravessam de volta). “Viver nem é muito perigoso”. Nós, que vivemos no sertão de Guimarães descobrimos o intento deste real ditado cruzando túnel.

dia 30 de junho de 2006

Chuva de letras

2007-03-12T20:37:00.001-07:00

Será que de repente eu sei o acontecimento que faz das palavras quase um rio? O meu problema no de repente é que ele basta na memória como um quase: o menos do necessário para ganhar fortitude de transcender.

De repente eu sei nadar sem correntezas, porém com forças de frases. De repente não. Curtas. Grossas. Quase óbvias. Porém tenramente necessárias. As frases são como água: dependendo de estado e recipiente são voláteis, imutáveis, porém fluidas.

As gotas das palavras não encharcaram ainda dois terços deste pote que contém os dois primeiros parágrafos. Ambos voláteis, porém imutáveis. Sendo o recipiente sequer uma folha de papel. Bastam à memória os quases como pingos de chuva: vindos de lugar invisível, indo para lugar inimaginável, porém caindo sempre.

Plim. Quatro gotas de letras que formam mal e quase um barulhinho. E o que causam é ainda maior do que o que são. Água tem disso, é igual palavra: causa sempre algo maior do que realmente parece.

Palavra é enchente de versos na enxurrada das crônicas formando lagos baldios, torrentes molhadas, chuvas de verão, tormentas. Por fim, tudo uma hora seca. Sobram palavras ao vento.

dia 02 de junho de 2006

O poeta tem olhar

2007-03-12T20:36:00.000-07:00

O poeta está precisando de sutilezas para o olhar. Uns olhos minguados com alguma aspereza de vida assentaram lá no fundo por debaixo da íris e há algumas horas balançam lentamente a cabeça cabisbaixa para lado e para outro. Descordam do que há ali, logo na frente. Pasmado ao palmo de distância do necessário para ver o ali quase da verdade.

O poeta precisa querer rumos brincantes para os minutos que vêm a seguir da aurora. Faz um desanimado acordar todos os dias chorando saudade da meia madrugada por onde vivia e transbordava a alma de leituras, escritos, músicas ouvidas, filmes para dentro vistos. Repassava o sabor da névoa com o perfume das damas-da-noite em histórias criadas para pensar em vampiros e anjos.

O poeta precisa de algo mais do que o que tem. Infelizmente até ele segue esta sina de carregar o fardo da insatisfação. Está todo cansado do que possui. Está exausto do que pensou que é. Só se sabe poeta para as palavras que possui, pois haja visto as que não tem jamais há de. Não se preocupa com isto. Suas palavras são o dicionário que lhe narra.

O poeta anda precisado de palavras no olho. Do jeito de dizer sentido que havia antes do foco da retina. Do jeito bandido de roubar a palavra antes da boca dizer. Do desejo de adivinhar os desejos que adivinhava sempre quando cúmplice sincero. Continua curando saudade com abraço de lápis em corpo de letra em casa de papel.

O poeta quer abraços gentis ao olho ingênuo. Afagos de amantes à tempera de homem. Delírios suados nos corpos que derretem. O poeta quer o querer a ele e bem e muito. O poeta quer, o poeta precisa.

O poeta quer crer que alguém além dele, de todo o jeito e com toda certeza, acredita. Perdido anda pelas crenças. Não quer mais contar com a chegada de gnomos. O poeta está precisando de sutilezas.

12 de maio de 2006

Loucos de pedra, loucos de rio

2007-03-12T20:35:00.000-07:00

Surgiu nas entranhas um calafrio de demência percorrido pelas austeras avaliações severas de temperamento e conduta conduzidas por pessoas severas de atitudes austeras e temperamento ruim. Eclodiu o movimento de alucinados gritando bordões de canções roucas com vozes loucas dentro das cidades. Barbacena derramou.

Sortidos, os desvairados improvisaram sorrisos e fixaram nos rostos despojando alegria inerte, incoerente, enquanto sempre sorrida. Pulularam as ruas de saltos, as telas de quadros, as cordas de sons, as praças de coretos, os lugares de vida.

Substituíram. Tudo. Tudo. Tudo mesmo. Lâmpadas por vaga-lumes ébrios-brincantes-incandescentes. Nuvens por vapores esfumaçados, vulga neblina. Vazio inócuo por danças valsantes e ruas pisadas. Trilhos por palcos. Trânsito por loucos por arte.

Na terra das beiragens do Rio das Mortes, pescaram vida os “doidos por arte”. Loucos de pedra, esses loucos do rio. Tamanho delírio foi paulatinamente um “trem de doido”, uma “coisa louca”, uma “loucura”!

A doença licenciou a ousadia. Convidou a arte para bailar. Liberou os portões de temperamentos austeros. Conduziu a cantata das vozes severas. Beijou as entranhas com um calafrio clemente. Barbacena floresceu.

20 de abril de 2006

Maria das Telas

2007-03-12T20:34:00.000-07:00

Plim!! Uma gota de tinta molhou com brilho a tela da menina Maria enquanto escorregava em nuvens brincando de voar rabiscando com dedo o vôo de uma borboleta na parede azul da casa na sala da avó. Tinha oito meses quando pintou belas montanhas e um sol confuso com sopa de feijão na camiseta da mãe. Maria nasceu para as telas assim como elas nasceram para ela.

Cresceu correndo longe da fumaça do cachimbo do senhor diretor da senhora escola onde menina senhorita estudava. Cheirava mansa enquanto levada, não copiava matéria, desenhava em folhas suas pinturinhas primeiras, iniciais. Quando mansinho inspirava aquele cheiro achocolatado de fumaça de cachimbo, Maria das Telas assentava assídua e atenta à espera do diretor. Nunca soube, mas desconfiou ser esta sempre uma tática, jamais uma distração.

Nos caminhos juvenis Maria foi borboleta serelepe, saltitante, sempre viva, borboleta artista! Pintadora autêntica dos intrínsecos da gente. Pintou tão assim que escorregou de quadros, ultrapassou molduras, varou céus e estrelas. Pintou gentes andando, praças da cidade com azulejos bonitos, fornilhos de vidas, olhos azuis pintados por asas de borboletas.

A cada ciclo renasce Maria. Menina faceira que brinca de quadros. Esquadrinha vidas em seu lápis raro, volta e meia escorrega. Telas que nasceram para Maria. Maria que nasceu para as Telas.

31 de março de 2006,

Carnes

2007-03-12T20:33:00.000-07:00

Redemoinho confuso de gentes juntou povo nas ruas no arrebol no atol das rochas belas da praia de recifes coloridos mergulhando no ventre das pessoas servidas nas areias nas tendas das praias nas ruas direitas nos quartos e nos becos pessoas sendo bebidas em goles grandiosos de folia e paixão.

Alguns líquidos foram derramados em homenagem a orixás deuses hebreus vindos da babilônia ou das terras de lá para cá por onde só deus sabe. Junto a eles flores de vitória-régia foram empurradas nas águas de Amazônia. Junto a elas barcos laminados em papel foram atiçados com fogo como balões ao mar para alguma mãe de todos. Outros líquidos foram deglutidos em homenagem a Dionísios, Bacos, reis do samba, do congado, do frevo, do candombe.

Juntou mulata bamba com negro europeu e indiana nobre de família judaica mestiça com índios do Xingu. Rodopiou peão no caboclo inglês descendente de ouro português com sangue africano. Capoeiras do norte dançaram tango quase todos os dias no bloco do baião sertanejo de Minas Gerais.

Vendaval de destinos cruzados e enlaçados à vontade com carnes num festival de gentes mestiças de vidas truncadas e raízes mescladas de sangue de todos neste amontoado de povos que vive o mundo.

No final da terça-feira, alguém levantou um copinho branco de cachaça e disse: saúde!

03 de março de 2006

Faces da arte 1

2007-03-12T20:32:00.000-07:00

trilhas de uma vida sem princípio de fim

crônicas da vida humana que cria... 01

- andarilho -

Aspirar rumores de vida para os pulmões da alma que poeticamente pede à vida rumores da alma por consolo dos que aspiram mais que viver. Vontade sã de consciência viva no mundo que de filosofia quase se estrangula por divagar com pés no chão. Crepúsculo misto de fé na crença do indizível, misterioso crer no aspirável sensível que não se avoluma aos olhos, ganância capital pela voracidade das incertas sensações para a abstrata, atraente e inalcançável palavra “alma”!

Clamar alívios límpidos para a própria, gulosa de caminhos truncados, sedenta de atalhos inabitados, caçadora dos desertos humanos abandonados. Guia cega que com tanta luz trespassa o óbvio e respira a pureza do adivinhável, do mundo sensível aos pulmões do cérebro e à certeza do coração que pulsa com ânsia de vomitar tanta paixão tecida em arte! Tanta dor tecida em arte! Tanta ausência tecida em medo e tanto medo fluindo arte!

Infernos que se vislumbram à sombra da existência de algum prometido céu. Santos pecados redimidos com água e palavras carnais. Aspirações de salvação, buscas por mais caminhos. A arte da vida é não cessar sequer quando acaba.

17 de fevereiro de 2006

No escuro do beco

2007-03-12T20:31:00.001-07:00

Ouvi alguns estalos surdos na surdina da noite na moita escura da esquina de beco sem saída escondido entre latões de lixo suburbano no gueto do bairro de baixa classe que foi considerado marginal ao mundo durante o dia claro de sol flamejante da cidade alta que vence o mundo.

Enquanto eu passava quicou uma bola de papel jogada dos altos, das janelas trincadas dos gritos guardados dentro das casas e dos apartamentos apertados das vidas cotidianas. Chutei. A bola quicou três vezes em lugares distintos. Em cada um riscou o sujo de chão para a parte branca da folha-bola. A bola-folha branca começou a ganhar desenhos geométricos pretos intercalados com o branco do papel. Depois de sete chutes meus um menino apontou na entrada do beco e correu correndo rápido com fôlego de campeão e varou um chute na bola-folha que a fez voar, bater na parede, da parede na escada de emergência, desta à beira do latão e deste caiu quase planando para dentro da rede de lixos tecidos em gol. O menino foi o artilheiro do beco.

O beco emudeceu repentino e olhou para o menino que, ajoelhado com um braço erguido enquanto o outro estrangulava a gola da camisa rasgada, por glória ardia o frenesi do gol tabelado e rendia homenagens às paredes do beco.

Mudo, calado e neutro o beco agradeceu ao menino pelos segundos de leveza num dia de um mês da vida escura do mundo do beco. Ouvi alguns estalos de algodão no fundo do dentro do meio do azul celeste da alegria do beco. Era o silêncio bom que antecede um minuto de paz entre os que precisam vencer os dias para estar no mundo.

27 de janeiro de 2006

Nascer, verbo que renasce

2007-03-12T20:28:00.000-07:00

E se o ano acabasse sem sombra ou sobra de meus passos pelo desavesso do mundo no instante em que o mundo recomeça virando de ano e parindo um novo rumo de trilha de recomeço? Penso somente que assim eu não haveria de poder ser o tal de andarilho que anda vagando por bandas perdidas desde sua invenção. Invenção criada em verso, prosa e poesia que se fez cantada e pedida em roda de viola de praça de interior de cidade curta e pequena por mais que demais. Pelas sobras do dentro de tudo que há no meu mundo eu caminho e recaminho pelas trilhas do fim deste dois mil e cinco que finda com estrela cadente entre morros no ventre de Minas.

E se não surgisse no peito esse desespero que me arrancou da cama e me fez pular de frente a papel, caneta e sonhos para dizer que ainda vivo estou muito aceso e louco pela vida que vai renascer entre amanhã e o novo ano? Já nem somente penso como apenas vivo clamando o calor dos dias, a ansiedade das noites, o vendaval dos suspiros, a inquietude do novo amor, o despertar dos anjos, o enlaçar dos abraços, o desejar das moças, a fúria dos jovens.

E se mais que demais fosse fraca a dor do peito que clama por tanta beleza na vida? E se mais que demais clamasse cada vez mais forte a dor do peito que anseia por vida, com beleza, com aspereza, com dureza ou realidade? Seria a prova dos mitos de fênix que renascem de cinzas e excomungam o mau agouro que encurralou a essência da vida plena dentro de algum cômodo mofado.

Mas então surgiu de novo a chama da vela da libertação entre o homem e o menino. No canto do peito brilhou a estrela juvenil da ingenuidade. Nos ramos do jardim nasceu pé de alecrim dourado que nasceu no campo sem ser semeado. Com cantiga de ninar, com sonhos não escritos, com vida no ventre de umas minas de vida de gente bela... assim, sem menos ser por demais escasso, o que se diz andarilho andou mais e mais noites a dentro afora com as dores do mundo.

Renascer não é preciso, mas é, quase sempre, necessário. Feliz 2 mil e 6 a todos.

30 de dezembro de 2005

Viver, vício, virtude

2007-03-12T20:27:00.000-07:00

Viver é um vício misterioso que consome pétalas da parte que possuímos com mais força: a essência. Começa como uma mania e se desenvolve por caminhos abertos pela primeira vez, como em todo vício, e de vez em vez, de dia em dia as semanas agarradas aos meses vão arrastando anos de um interminável ciclo do qual não se sai mais sem o fim.

Os caminhos dos dias. As trilhas indescritíveis dos eternos segundos de espera por qualquer coisa que possa não ser boa. Os resquícios do ano de importância da juventude que quase não sobram mais à memória. O vício consome tudo. Queima lentamente o fumo essencial do cachimbo que somos, fornilhos de vida com aroma variado e tons de cinza terroso.

Para exercitar a leitura das retinas que esfumaçam durante os dias e me aparecem durante a vida, eu comecei a tecer fumaça no fornilho de cachimbos. Senti a necessidade de desenvolver internamente uma mania que mais se aproximasse a um vício. Desenhado na cara de um defeito de conduta que se mascara de virtude nos estereótipos de senhores bem sucedidos ou com grande inteligência, como Sherlock Holmes ou até mesmo algum grande filósofo, ou então um homem, dentre os mais ricos, o de caráter mais humano.

Pensei controlar os passos. Mas fui ao espelho e vi um andarilho. Pensando controlar meu ar, meus ventos, quase cometi uma gafe contra o que sou. Perdi a razão completamente e não consegui controlar mais esta virtude de viciar. Viciei. Não em cachimbos. Em vidas. Fumo todas no cachimbo dos meus dias, no vício dos meus anos, na virtude da eternidade.

02 de dezembro de 2005

Morada ao pé da terra

2007-03-12T20:26:00.001-07:00

Percebi que não havia nada. Olhos fechados, ouvidos calados, pés descalços e desnudos de caminho. Nada. Os fios de cabelos estavam despidos do vento orvalhado de uma noite que não houve. Os ombros, houvera o tempo em que necessários foram para um trabalho que já não há, há tempos. Nada. O nariz percebeu algo que se mexeu em meio a alguma coisa, e de repente, no meio do mato ouvi piado de dois mutum... piava que retumbava... tum tum tum.... Nada era já alguma coisa, mato era orquestra, selva era teatro e o mundo começou a se tecer.

No chão do mato dos mutuns havia areia muita que juntei em pedras esculpidas. Pedras que há milênios cantam a vida de sol em sol catando vento, tempestade e tudo o que há nas vidas das pedras. E permanência das horas assentadas no chão, encostadas nas montanhas, esperando o mundo ir sempre, e terno. Gritei calmamente e uma pedra me ouviu. Balbuciei bobeirinhas ribeirinhas e outra pedra se assanhou. Puxei uma flauta doce esculpida em bambu e percebi que as pedras todas dançavam para mim. Um ser errante sem rumo, sem destino e sem serventia acabara de virar um encantador de pedras!

A cantiga me fez pensar que se essa rua fosse minha eu haveria de mandar ladrilhar com pedrinhas... com pedrinhas bem cantantes para todo o amor passar. Abri minha casa de pedras cantantes e ofereci meus livros ao amor como tapete. Ele passou por cima de literatura, sabedoria, pudor e ego. Entrou e formou moradia. Abro as portas de minha casa: me instalei no mundo.

23 de setembro de 2005

Lágrimas desvairadas

2007-03-12T20:24:00.000-07:00

“Andar é visto de pouso no mundo para quem vive, condição de eterna busca por resvalos de quem não se sacia do pôr-do-sol e ama beijar a lua despida do manto da noite. Este é o início de uma travessia, do meu desafio que é caminhar. A entrega total do desafio se encontra no não pertencimento que se é necessário para ser livre de dependências. O que redunda se confirma, se não for tautologia.”

Assim vieram as palavras adivinhadas que meu coração inventou há um ano atrás. Esta louca idéia de virar mambembe pelo mundo afora, ser bardo seresteiro amador da lua e dos versos me fez jardineiro. Quanta flor, quanto perfume pelo mundo achado nas almas acolhedoras visitadas. Quanta graça bela chegou a mim em forma de parabéns! Neste pequeno espaço coloquei o máximo de mensagens que me foi permitido, e cada qual com seu remetente. Meu pequeno gesto é este, meu imenso agradecimento a todos. Obrigado por tudo.

“Meu ANDARILHO...meu amigo louco errante...nesse ano de caminhada vc bateu à minha porta... me pediu a alma...e ela é sua...Como esmola? Não...preferi te dar de presente...presente de aniversário...Minha alma te acompanha por essas estradas incertas por natureza q nos mostras de maneira única e sem igual! ... ... ... Não consigo dizer mais nada...tua palavra já disse, já diz e dirá...só...obrigada!!!!PARABÉNS!!! PRA SEMPRE SUA AMIGA E FÃ, SUA IRMÃ DE CORAÇÃO E DE ALMA” – Idene Gutfraind

“É caboclo, o tempo passa, e pensar que outro dia mesmo você estava sendo concebido. Andarilho felicidades neste primeiro ano de existência houveram muitas, espero agora que os vindouros o façam tão bem quanto o primeiro. Muita literatura de boa qualidade pra você.” – Marco Aurélio de Melo

“Continue caminhando, mesmo que erroneamente....... pois, é sempre uma delicia compartilhar contigo suas caminhadas....... muitos anos de vida pra ti....... besos” – Fernanda Fartes

“Parabéns!!!! Q tenha sempre esse talento de escrever coisas tão lindas!!! Bjos!” – Renata Matos de Oliveira

“Parabéns e que tua caminhada seja repleta de sonhos e conquistas.
Beijos” – Roberta Muniz

“Teu destino está constantemente sob teu controle. Tu escolhes, recolhes, eleges, atrais, buscas,expulsas e modificas tudo aquilo que rodeia a tua existência.
Teus pensamentos e vontades são a chave de teus atos e atitudes.
Na tua jornada, vivencie... FELICIDADES...SUCESSO!!! Grande Beijo” – Letícia Monteiro

“Seja lá quem é vc...parabens, heheheheheheeh!” – Rodrigo Lourenço

“Andarilho, parabéns para vc, caro amigo louco errante!!! Espero que encontre muitos caminhos interessantes para seguir, e que consiga deixar para trás todos os obstáculos!!! Espero que hoje, você tenha um exelente dia regado de muito champagne!!!!” – Darlan Bergarmaschi

“Parabéns, Pleonástico `Ambulante Alienado Ignorante´” – Júlio Santarosa de Oliveira

“Parabéns Andarilho! Nem tanto pelo pseudo-aniversário, mas sim pelo mérito de manter vivas por tanto tempo estas interrogações e reticências que povoam a imaginação de muitos e instigam a curiosidade de tantos outros. Parabéns Andarilho!” – Marcelo Barreiros Furtado

“Parabéns!! Que esta sua vida continue por muito tempo e que você continue despertando sonhos e curiosidades na mente de todas as pessoas que conhecem o seu trabalho!! Grande abraço a ti!!” - Thiago Torres

"ELE É UM ANDARILHO. ELE TEM UM OLHAR CHEIO DE POESIA. DE SONS, DE TONS, DE SENTIMENTOS, AO VAGAR PELA MINHA ALMA ELE SEMPRE ME PARECE A LIBERDADE EM PENSAMENTOS. A PALAVRA HONRA SUA VIDA...E REENCANTA A MINHA ! Uauauh! Meu dia hoje foi LOUCO...e como eu ANDEI!!!...acho que foi em homenagem a ti, amigo !! RSS! Mas...desde bem cedinho já te enviei, direto do meu coração,o meu desejo mais sincero de que este "UM ANO" seja o início de uma eternidade através das gerações !!!! PARABÉNS , QUERIDO AMIGO e IRMÃO !!!!
CARACA!!! Quanta gente te ama, Andarilho!!! Eu também !!!!!!!! PARABÉNS!!!! #:0) Bjão!!!!!” – Idene Gutfraind

“Deves gracejar, visto que granjeaste a simpatia de centenas de pessoas e as fizeram acreditar em teu falso aniversário. Será que quando revelada a tua identidade as pessoas lhe atribuirão o mesmo crédito que alcançaste?” – Dieter Orempüller

19 de agosto de 2005

Um louco aniversariante

2007-03-12T20:23:00.000-07:00

“O andarilho não doutrina, não dogmatiza, não prega. Nem sequer aprender o andarilho aprende. Caminha. Traça, trilha, vagueia, perambula, rodopia, cata cavaco. No final de cada ciclo regurgita suas estripulias de anjo torto; balbucia o que lhe parece ter vivido. Nunca conta a verdade estrita, mas apenas o pedaço que lhe coube lembrar.”

Tudo começou em um ponto único da caminhada de alguém que estava sempre a andar, e o ponto era: não se ter aonde chegar. Sem rumo ou placa que satisfizesse qualquer busca, esta criatura vagou pelos recantos das Minas, dos mundos, deste Brasil louco e errante a toda hora.

Saído do rumo dos trilhos há quase um ano exato, começo a cair dos festejos de aniversário em texto, em crônica, às vezes em verso de poeta mais seresteiro do que outra coisa qualquer. Varador de noite em prosa solta, violeiro cantador de mulher bonita, galanteador de noite e sedutor de lua.

Sem saber bem o que sou, e nem mesmo para quê sou, sei que fui por um ano um mendigo de almas. Sim. Mendigo. Pedinte. Esmolei atenção de tantos e tantas, clamei por ouvidos, por olhos, e agradeci cada sorriso, cada gesto, cada silêncio. Fiz serenata ao som de jazz com loucos, rezei procissões inteiras, sorri com mulheres carpideiras, joguei dama com senhor em praça. Vivi um ano vadio, devagar sem pressa, sempre andando, sempre vivo.

“Quem caminha com rumo decidido não anda nem busca, apenas chega. Ofício de andarilho é trilhar os labirintos visitados sem preocupar-se com os sinais ainda não adivinhados. A ordem é iniciar em direção aleatória e abusar de excessos. Simples como mirar pássaros no céu: eles estão sempre a voar desesperadamente desenhando rotas, criando caminhos. Duvido que caminhando eu ultrapasse algum excesso de velocidade. Duvido que voando eu me preocuparia com isso.”

Viver demanda tempo. Tempo se repete em ciclos. Nesta vida nossa, usamos contá-los em anos. Dia 17 completo o meu primeiro, graças a todas as visitas, a todos os leitores, a esta graça rústica que é escrever e manter um recanto para ser lido. Palmas então eu peço. Palmas e canções ao mundo e à vida, lugar e situação únicos que se permitem celebrar em poesia vulgar de boca de poeta que é torto por dever!

continua...

12 de agosto de 2005

O menino e o poeta

2007-03-12T20:22:00.000-07:00

“Talvez eu não seja poeta.... talvez eu só traga no peito uma ferida aberta... que aperta... talvez eu seja apenas um romântico nesses dias de luta...”

Quando a música arrebata o peito, quando o conjunto de sons desencadeia o turbilhão da emoção, quando melodia e harmonia se juntam com bela voz e fazem ausentar a razão que sempre analisa... eis que acontece amor entre menino, poeta e eu, que escuto como se fosse uma criança de cinco anos encantado com a beleza de pipa e rabiola lutando contra as nuvens e o céu entre os raios do sol.

Os caminhos desta criatura que diz ser louco errante de mundos e desmundos me fizeram cair no que se dizia um ensaio de música. “Há ali um menino cantor e um poeta que chorou vida em alguma canção bela” – me disseram bocas amigas. Com o espírito de quem iria adentrar um bar de um beco qualquer para ouvir violão rasgado ou flauta suja, fui desarmado de encontro às luzes dos holofotes da alma de alguém.

Como disseram as bocas amigas lá encontrei um menino cantor e um poeta chorado pela vida. Num balé de música, poesia, poesia musicada e música de poeta. Cantaram dor do peito, feira com todas as verduras boas, homenagearam a dona do samba, fizeram música ao acaso, planejaram casamento, falaram da vida. Tudo isso, e me juraram ser esse todo um ensaio ainda apenas.

Este menino e este poeta não são parte da mente deste louco errante somente. São criaturas humanas que perambulam por esta Barbacena, e cantam e choram e riem. São Pablo Bertola, são Lido Loschi e são sempre um Ponto de Partida.

Da forma que eu podia deixei aqui minha pequena homenagem, deixei meu sorriso, deixei um pedaço feliz de mim.

Menino e poeta. Vida e arte que reascenderam alguns holofotes da minha alma.

02 de agosto de 2005

2007-03-12T20:21:00.000-07:00

Noturnos

Mais uma noite furtada dos sonhos. Um momento de fresco silêncio banhado apenas ao que se quer. Melodias ou vinho, ou ambos. Talvez haja uma receita de paz eterna pros seres noturnos. Fadados a transmutar em noite os seus dias. Escapar de todo o mundo preferindo uma estranha alegria, a introspecção. Voltar o mundo pra si mesmos e aos cúmplices soturnos da noite adentro. Conjeturar explicações para a não aceitação do dia que por fato, não que seja um fardo, surgirá. Os noturnos compreendem e captam o essencial da criação, o oco pré-vindouro. O dia é muita vida demais com um sol só. A noite é o torpor no qual respiram os moribundos, os boêmios, os sacanas, os noturnos. É o sangue dos vampiros de mentes, que querem sugar tudo o que os cérebros são capazes de doar em manifestação expelida de concordância; o fluido dos impulsionadores de almas, que querem sentir auras de amor e exaustão, êxtase do cansaço da tentativa de desvairar. Não são malignos ou benfeitores os noturnos. Não são vistos, apenas existem. Assim não podem ser julgados; defeitos em perfeitos e invisíveis aos seus olhos. A noite é uma criança que brinca e não se cansa. Com brinquedos e brincadeiras a noite é o acalanto do amanhecer, a lua o ninar do sol, os noturnos os vadios a bailar. Criadores de estórias, inspiradores de sonhos, ciganos alados com espectros de cavalos medonhos. Chame-os como quiser, não os verá. Pode senti-los, imaginá-los ou... sê-los. Querê-los? Ilusão. Amá-los? Crença e fé, divagação. Pela noite todos os gatos são pardos. Os noturnos nada mais são que os gatos pardos da noite que barulham os telhados ou berram no combate pelo cio. Fazem bagunça pela madrugada, rasgam a noite em claro feito o lampião. Gritando pela rua afora, propagando devaneios, roubando silêncios alheios, renunciando ao sonho iminente de tentar solenemente ser apenas um poltrão... surgem os noturnos, acreditem vocês ou não!

22 de julho de 2005

A cidade das borboletas

2007-03-12T20:20:00.000-07:00

Tiradentes...

a cidade das borboletas

Som de flautas transversais! Clarins! Alguns tambores ritmados fortes astutos! Cornetas! Cavalos! Entradas triunfantes! Tudo cabe muito bem numa entrada real dos contos da fantasia. Deixei o caminho do ar, voltei ao chão e andando acompanhado por vôo de borboletas cheguei ao belo lugar. Não houve todo o alvoroço dos contos, um violino singelo vibrava em sons melódicos convidando a entrar sobre o tapete de pedra desta airada cidade.

Neste conto de fadas borboletas e homem errante visitei a cidade humana e a fantástica. Vi a pequena histórica Tiradentes ser esculpida por pedras, vigas e sonhos carregados pelas fadinhas voadeiras. Paredes foram “flutuadas” do chão a quase o céu. Praças foram brincadeiras de roda feita por milhares de borboletas, coloridas, serelepes, faceiras, dengosas, meigas, determinadas.

Começaram a brincar de “pique-pega”, as danadas. Foi tanta “correria” pelos ventos de Tiradentes, tanta pressa e rapidez, tanto sorriso e beijo em muro que com sorrisos começaram a esculpir monumentos. As borboletinhas intelectuais anotaram o desenrolar dos dias numa brincadeira vivida como “história”. À noite, todas se reuniam para cantar cantigas de ninar. Uma tal borboleta branquinha, de bochechas rosadas, deitou-se ao meu lado e cochichou segredos ao meu ouvido.

Adormecido e acordado em sonhos de um conto real e fantástico, estava eu deitado em um banco de praça numa cidade quase fantasma, cheia de sonhos, repleta de glamour... parecia até uma cena de cinema.

08 de julho de 2005

2007-03-12T20:19:00.000-07:00

...borboletas esvoaçaram vista, texto e sentimentos em uma

linda casinha de borboletas...

Começaram me arrastando até um trevo de uma histórica Tiradentes. Fui “borboleteando” acompanhado por uma linda borboleta princesinha, branquinha com bochechas rosadas sorrindo e me levando até uma casinha de borboletas....

Buscando tarde eu encontrei moças faceiras a voarem com par de asas belas, coloridas e mágicas. O rosado par de bochechas “me voaram” por caminhos maluquinhos, por ribeirinhos mínimos e devagares, por entre árvores falantes e cães literatos, por uma fábrica de tijolos esculpidos à unha de borboleta e algodão de nuvem. Paramos ribeirinhos para bebericarmos um cristal de água que adulava nossa sede. De carinhos na garganta a água esticou uma mão d’água e carinhou minhas narinas, fez borbulhas no céu da minha boca e me puxou pra um mergulho.

Adentrei uma caverna repleta de dentes de fada – nome que me lembrou um doce típico de Minas que precisa ser criado – dentes no teto, no chão, nas paredes e no ar. Fadas repletas de asas, cheias de saias completas de babados, rendas, meias três quartos, luvas lisas, cachinhos dourados, e mais asas de borboletas. Cavaram numa montanha uma caverna esbelta, grande e bela para dormirem as borboletas artesãs fabricantes de tijolos com algodão de nuvem. A borboleta alva de bolinhas rosas nas bochechas “me voou” para a beirada de lareira que aquecia o escurinho da noite fechada na caverna. E quanta magia! Imagine uma harpa toda em ouro, sem emendas, peça única esculpida por fadas sendo tocada por cento e cinco borboletas coloridas e cantantes! Acho que nem adormeci, foi só sonho vivido por toda a noite.

Enquanto o que parecia ser a noite chegava ao que parecia ser o fim, o que parecia escuridão começava a parecer ser dia. E as que pareciam pequenas fadas começaram a parecer borboletas-vaga-lume, carregando cada uma uma pequena fagulha de sol. Então em centenas alçaram um vôo inteiro rumo ao que parecia ser o céu. E o que era caverna e noite se fez sol e dia. E as que eram borboletas se fizeram voz de deus e cantaram para mim o amanhecer.

Continuei flutuando... – a é, esqueci de contar – ...enquanto o “sol” nascia eu fui desperto por um beijinho de borboleta junto aos cílios dos meus olhos. Despertei e lá estava minha linda princesinha borboleta, me chamando pra passear e conhecer a linda cidade das borboletas!

...continua

01 de julho de 2005

O caminho das borboletas

2007-03-12T20:17:00.002-07:00

Em pleno sábado saí às trilhas para caçar a tarde. Busquei nos fiascos de raios do sol que passavam por ramos de capim serelepes, porém constantes como uma teia tecida num ouro fininho. O ouro do sol respingava algumas manchas rosadas no céu e nos meus olhos a olhar horizonte caçando entardecer.

Fui surpreendido! Enquanto os olhos vasculhavam as estradas um par de asas azuis com bolinhas amarelas pousou com o corpinho belo na ponta do meu nariz. Sem reações pasmei de corpo todo imóvel enquanto a beleza daquelas asas culminava com o encantamento que iniciou nos meus olhos.

O encantamento dominou os cílios e conquistou plenamente o par de iris que observava e exclamava beleza em brilhos lilases rabiscados pelo susto do azul com bolinhas amarelas nos olhos. Voou. Simples assim. Puf! Saltou ao ar e ganhou minha frente num balé de ares de princesa borboleta. Convidou-me e eu aceitei o passeio ofertado. Imaginei um princípio de entardecer...

Nesta pequena fábula visitei uma cidade histórica. A borboleta azul me guiou até o trevo de uma mineira Tiradentes. Quando avistado fui recebido pelas piruetas e bailados de uma certa borboletinha meiga, branquinha, de bochechas rosadas, com ar de menina faceira e senhora comportada. Não resisti, me apaixonei pelo gracejo e fomos dançando juntos até a cidade...

Nesta busca pela tarde e neste balé pelo caminho das borboletas cheguei a um lugar de histórias fantásticas que chamei de Cidade das Borboletas. Lugar tão belo e esvoaçante que resolvi contar calmamente na próxima semana...

...continua

17 de junho de 2005

2007-03-12T20:17:00.001-07:00

Trilogia resolvida em fim de três atos. Um inexato, outro um pouco incoerente e este terceiro inigual. Parentes próximos de mesma descendência: alma de poeta que sofre por existir. Alma caminhante que existe e vaga pelo mundo, cambaleando nas esquinas, bebendo nos cabarés, rodopiando pelas ruas em madrugadas. Viver não é sofrer, é eterno vagar dançando valsa... sambando um lindo samba em três.

Inigual

Carrego comigo sempre um pedaço de solidão. Cantada em coro ou bebida em solo – quando melhor me acompanha ou quando eu melhor aprazo a ela. De certo modo a solidão me conforta, alimenta a loucura que em pormenores me unifica. Como louco me destaco da normal bestialidade. Do estar só em meio a muitos a intenção se faz dizer, é impossível rotular.

Vou vivendo só e louco, como a vida precisar. Dois em um no meu amor, que por momento se mostra neutro. O palco? Aguarda cada vez mais se estruturando entre pecados, riscos e confissões. O sol é a cortina, um brilho de olhar é compaixão pelo ator, a noite é o espetáculo, e o palco.... minha alma.

27, 05, 2005

Os passos que compuseram a trilogia:

primeiro – Inexato

Eu pretendo, ainda, estrear um palco. Vou brilhá-lo por idolatria da intenção do seu próprio espaço – fábrica geradora de sonhos e de calos. Vou construindo, aos poucos, este palco cá comigo, cá em mim.

O meu grande problema é que acho insuportavelmente difícil falar de palco e não citar cortinas, histórias, luzes e coxias. Esta é a arte metalingüística no ideal: falar e falar, como num ensaio, de um assunto no outro sem evidenciar-se tautológico ou não sincero.

Minha tautologia se esquiva na amiga e canastrona subjetividade. Esta irmã mais velha que no fundo me compreende e denuncia como a liquidez de meus olhos. Julgo-a tão traidora que a utilizo para ludibriar-me dizendo-vos meus mais íntimos pareceres de prazer. Minha raiva é que não a controlo. Cuspo-a no palco, que acaba se evidenciando. E olha que eu quase já não percebia sua permanência inerte de manufator de loucuras – estas que desafiarei no picadeiro a se inaugurar.

Vou criar um espaço para competir-me! A cada longo texto, um bloco desconcertado se alinha na boca-de-cena. E a cada espetáculo uma loucura saltitará do limiar da honestidade. Perfeito! De início, me falta explicar a loucura...

segundo – Incoerente

Loucura é um sutil limiar entre o que se há de melhor fazer e filosofia. Pois em meio a loucuras de amor, ousadias da vida, noites viradas e idéias falidas, existe a intenção realizada por alguém tido como louco por ter tido coragem de fazer mais que apenas pensar sobre. Um louco é alguém que amou tanto que fez amar, que fez amor.

A filosofia da loucura se encontra justamente no limiar que esta é. Região baldia que separa clara luz de dia de insanidade noturna. É o questionar da vida de certo e errado, bem e mal. É estar num campo liso e aberto, mas trancado – é acreditar num céu sem a existência de um diabo.

É este o louco milagre. Quando não se acha uma resposta esbarra-se em mais duas ou três perguntas. Por que esboçar o bem e o mal emprestando-lhes dois senhores à nossa semelhança? Para que filosofar utilizando a tão técnica filosofia? Sou eu apenas mais um louco? Graças a deus.... E isto é almejar satisfazer um tema.

Incoerente

2007-03-12T20:16:00.000-07:00

...continua

13, 05, 2005

Inexato

2007-03-12T20:15:00.002-07:00

inexato.....

incoerente....

inigual.

Inexato

...continua

29,04,2005

Mãos amantes

2007-03-12T20:15:00.001-07:00

Lavabo de mãos quentinhas que se encostam sob esta límpida água morna que despe as senhoras dos caminhos dos dedos de todo o seu inerente dia-por-dia suado. Os caminhos dos dedos se entrecruzam acoplados na disforme simetria do encontro de mãos que aguardam. Assentadas em si esperam ensimesmadas a atitude sentida para comandarem acenos, sentirem distâncias, chorarem adeuses.

Manifestas de um caminho já sentido estas duas senhoras no ardor da paixão chegam a ceder seus filhos a carinhos entre abraços e braços com carinho. Desprovidas de pudor elas beijam com cinco bocas toda a pele acarinhada. Cinco bailarinos por dança e quatro danças por salão. Mãos amam com dez vezes mais paixão.

01,04,2005

Meu velho tapete

2007-03-12T20:14:00.000-07:00

Deu uma rachadura fininha no meu velho tapete fino. Desfiou um sonho puxado lá do meio agarrado no espinho de uma flor. Meu tapete nunca novo, meu tapete não muito velho, meu tapete aconchegante que me sinto como em casa. Do tapete eu sou um velho cão que deita rabugento por saber nele o seu todo e sempre velho cheiro. Levo a vida em um tapete procurando pulgas alfinetadas.

Até tem certa poeira cotidiana nele, um incômodo sujinho que nem quase incomoda mais. É um pó que, quando batido, alergicamente espirra os narizes alérgicos da poeira jogada, varrida para debaixo dos tapetes do mundo. O dia-a-dia se escondeu para baixo destes assentos do ar no chão para que, sorrateiro, passasse sem ser percebido pelos cidadãos honoráveis. Como cão sem ladrar, eu aceito o passar das horas e me aninho junto ao ar quase à beira deste chão rabugento. Confortavelmente passam por mim e por meus pêlos todas as horas de quase todas as semanas infindavelmente até galgar os meses recolhido sobre todo o passar da existência canina diária.

Um cão velho e um antigo tapete. Relação afetuosa entre pêlos, linhas e cheiros caseiros. Minha sala de estar, quando não meu quarto predileto, minha quente lareira. Tudo do tapete me é casa. Onde me recolho para espiar o mundo que transcende os olhos e minha visão bicolor. O tapete é minha almofada para chorar minhas dores. Tudo no meu mundo é o mundo vivido numa vida de cachorro deitado em meu velho tapete.

18, 03, 2005

Música das bocas, canção do mundo

2007-03-12T20:13:00.002-07:00

Há uma melodia que anda saindo de algumas bocas... uma canção solfechada que anda surgindo nas mentes e cabeças de alguns corpos... uma bela musiquinha embalada pelos desejos de algumas requintadas e seletas almas... São músicas que saem destas bocas que fazem canções para o meu mundo. São motivos destas melodias que bailam palavras para estes dançantes textos. Este rasurado emaranhado de emoções não parece sereno, calmo e simétrico... assim como uma valsa?

Compreendi a música como notas dispersas em um ar mundano, assim soltas, a todo léu, a toda toda, a toa a toa, sem rumo nem prumo, sem trama nem grama, sem tempo ou espaço, apenas música. Uns intervalos entre um silêncio e outro que escutam som. Uma expressão mais visível que um gesto, menos densa que um vazio definido.

Desta caixinha que embala sons para bailarina dançar eu retiro então algo entre o tudo e o quase nada que me cria e me faz criar. Uma pequena coisa que de tão tamanha se divide em parcelas literárias na coluna de um maluco que perambula por ruas e postes acesos de noites nuas.

A música, a alma, a canção, o silêncio. O tudo e o nada. O paradoxo do paradigma. A anima de qualquer alma. O azeviche de algum olho. Tudo é música. Pois músicas, como todo o resto, são tudo palavras.

Andarilho, 04, 03, 2005

Volto revolto... como o mar

2007-03-12T20:13:00.001-07:00

Volto, revolto, como o mar revolto. Bato contra minhas pedras e espumo minha intolerância para minha inércia indecisa. Gasto o limo das rochas com minhas verdades que nunca foram absolutas por sempre aguardar o caminho e guardar de mim minhas escolhas. Silencio o resto do mundo com meus brados de intolerância com a pressa que meu eu tem de vingar ao próprio mundo minha própria vida em talento, trabalho, virtudes e honras. Apesar de não ter jamais me cansado das virtudes que busco fico enfurecido com minha gana de querer crescer tanto por tantos caminhos. Alguém malicioso e com requinte diabólico foi interpor entre a busca e o achado a tal da escolha. A raiva me espuma e me transborda não por ódio, mas por uma lânguida tristeza interior que desatina.

O desatino da tristeza reduz a euforia das contrações de ódio, raiva e incerteza em inerte calmaria. A revolta do mar se recolhe chupando a espuma e deixando o verde lodo nas pedras encharcadas como marcas do meu desatino. Maré que abaixa e reduz consigo o desassossego da alma que precisa flutuar na superfície. Incoerente como o mar, sou revolto e calmo desenhadamente em momentos únicos. Um menino brando e um velho rabugento que dividem o mesmo queijo. Incoerências de uma essência que buscam sempre o longe, almejam sempre o não vivido, desejam sempre o mais. Volto, revolto. Controverso, modificado, molhado de sol, regado a sal e queimado de vida. Mas eu volto sempre.

18, 02, 2005

Carnaval santo

2007-03-12T20:11:00.001-07:00

É o tempo da festa pagã famosa por perversão e permissividade. Malhar os corpos com o suor dos beijos e com as gotas das cervejas geladas que fazem as gargantas baterem até palma! Bailar as pessoas entre as pessoas para esbarrarem com pessoas agradáveis e interessantes. Música, festa, gente, diversão. Culto popular ao prazer que todos têm direito. Sem preocupar com dignidade ou pudor, classes ou rótulos. Todos vão sambar. Todos vão beber. Todos vão cair. Todos vão viver. Repicar pandeiros nas mãos de bamba. Ajoelhar no asfalto os joelhos do samba. Rasgar o verbo com os gogós de quem canta. Sambar o enredo da passarela em marcha santa. Todos iguais perante o propósito de sambar.

Eu pretendo malhar pernas em direção das franjas do mar. Perceber pessoas entre pessoas e ir com a minha amada sambar. Refletir meus pudores, analisar minhas coragens, reerguer meus tabus. Voltar com o corpo exausto e preparado para servir à mente. Todo em paz, e em harmonia com o mar. Acreditar na alegria do mundo em viver. Descobrir pessoas dentro das pessoas. O carnaval é um ritual, mas também é um culto. Boas festas, a todos.

04-02-2005

Descanso aos bons, trabalho aos justos

2007-03-12T20:09:00.004-07:00

Há sempre um solavanco de vontades que impedem a inércia quando para ser inútil. Não devo parar enquanto houver trilha pela frente que leve a algum lugar desconhecido do imaginário. Essa inércia é bem vinda ao abrigo do peito e ao desconforto da alma que quer buscar mais e mais. Estas férias acumularam a cabeça com idéias. Desejos de crescimento, ampliação de horizontes, conquista de territórios.

Caminhei entre vãos do corpo e da alma, entre desesperos do cansaço mental e físico e do excesso de trabalho que o corpo exerceu com louvor para o fim merecido e bem concluído. E o que mais tempo me tomou, o que realmente justificou minha ausência nestas “férias”: caminhei entre cartas que troquei com alguns bons amigos confidentes. Redescobri que entre o diálogo por cartas muito pensamento enclausurado vem à tona para gerar reflexão e mais pensamentos. Em Barbacena há sem dúvida uma geração de pensantes. Porém enclausurados em uma solidão silenciosa, em um quarto fechado e obscuro, em uma apatia sem movimentação, em uma vida sem grandes promessas.

Criei meus encontros intelectuais através de um bocado de papel rasurado com tinta. Em alguns casos até mesmo através de alguns dados eletrônicos enviados por esta rede que me possibilita ser lido. As palavras saíram de seus pontos de partida e chegaram aos seus destinos ilesas de agressão qualquer e repletas de vontade de serem vistas e quem sabe até gritadas!

Descobri que além do sentido escrito quero descobrir cada vez mais a emoção camuflada por trás de cada frase que for escrita por alguém. Quero conhecer muitos “alguéns” que queiram gritar com suas palavras pensamentos comigo. É uma grande idéia que me aparece forte no pensamento: quem sabe você, leitor ou leitora, não tem palavras e quer comigo compartilhá-las? Um bom assunto para um próximo texto...

2007-03-12T20:09:00.003-07:00

Papel marché

Papel marché bordado com flores vermelhas lembrando orquídeas com perfume doce que leva a imaginação para uma fazenda com cercas brancas e cavalos dóceis num mundo pacífico sem teoria do caos e sem adversidades do tamanho de um trem ou sem paradoxos bíblicos. Cores aglutinadas para reunir as belezas cromáticas componentes do arco que forma um lindo olho e divino que nos contempla enquanto é contemplado como acidente natural de beleza do mundo molhado espelhado por sol! Divisa da minha fantástica realidade com a minha serena fantasia.

Meu arco-íris ocular de deus fica observando enquanto é observado na sua efêmera estadia multi-cromática em consistência incorpórea e abstrata que abstrai os olhares e imaginação de amantes, sonhadores e poetas. Divide tudo que é meu mundo pela régua filosófica, relação insensível e sensibilíssima de pensamentos com atitudes, de tocar com sentir. Dá ares de cinema às minhas tardes cinzentas com riscos dourados cortando a penumbra.

Viver é uma realidade com auspícios fantásticos quando despenca um arco-íris feito de papel marché bordado bem no alto do morro. Quando criança, nunca pensei nisso, talvez porque não houvesse dúvida na brincadeira. Criança olha o que acredita e finge que o resto inventaram. Um tanto de baboseira que apelidaram de realidade. Bah! Já tem realidade demais na televisão. Prefiro continuar vivendo meus sonhos.

03-12-2004

2007-03-12T20:09:00.001-07:00

Guardanapos de papel

Bar do mundo com as cadeiras às mesas circundando vozes gordurosas e alegres entre música e algazarra com o violão e as meninas, a percussão e os olhares que enamoram pelos ares bilhetes amassados trocados com marca de batom por intermédio do garçom. É a magia da palavra encantada e enamorada rabiscada na calada esperada e desejada rasgada e despudorada querendo ser beijada. O bilhete do encontro rodou mesa e ponto dedicado com caneta em guardanapo de papel.

Beijos molhados de gotas de cerveja com telefones borrados no suor das garrafas. Magia “noir” ao entardecer com as luzes de Paris. Apenas mesas e papéis e vento. Barulho de água gotejando. O vento ventando o papel voando gira bailando cantando pro sol o segredo da lua ventando na rua e na calçada o bar que bebe cantigas de amor regado com mel na linda dança do guardanapo de papel.

É inocente mesmo em malícia, certeza pulsante, cantiga e cordel. Segue caminho liso que mesmo truncado se fecha perfeito em si mesmo assim como um anel. Celebra as bocas, brinda namoros, rabisca sonhos o guardanapo de papel.

Andarilho, 19-11-2004

2007-03-12T20:08:00.003-07:00

Tecelões de sonhos

Pertenço e componho a classe dos tecelões de sonhos. Categoria de homens e mulheres ditos artistas por ofício de cantantes do mundo em prol do que suas almas adivinham. Eu celebro a gota da tarde que escorre no suor do dia que mancha o assoalho lustroso da noite. O fim da tarde é o despertar das infinitas possibilidades que a noite esconde. Eu saio para bailar entre os postes, meus únicos comparsas das ruas noturnas que parecem minhas. Sou o único a caminhar na louca noite de beleza e manto-breu! E eu quero perder os sentidos, irracionalizar a noção do real e galopar os meio-fios e as grades. Correr a nudez das ruas e despir os tijolos das casas. Quero assustar a primeira velha que aparecer sem receio de me arrepender.

Quero não temer as palavras que eu escrever. Quero não sentir mais medo da possibilidade que há da minha criação fracassar. Quero mais que acreditar, quero reverenciar o destino como quem abençoa igualmente glórias e tragédias.

Eu pertenço ao mundo dos estranhos cientistas natos. Essas pessoas que nem percebem que só e a tudo observam querendo adivinhar até mesmo as intuições. Eu beijo os bares ouvindo jazz como se o mais íntimo jazzista fosse. A minha prepotência é a força que me faz alçar meus vôos no ponto mediano relativo à minha aspiração para meu ego e brilho. Eu sonho ser gigante um dia.

01-11-2004

2007-03-12T20:08:00.001-07:00

Colhendo flores

Jardinar os becos frios e molhados com crisântemos cor-de-laranja e rosa belo. O beco molhado que era de frio cinza fica colorido e celebra as flores com cantoria, serenata, jogo de bater-bafo, esconde-esconde e amores. Amores precisam de flores roubadas para manter secreta a paixão jurada e florida em beijo.

Foi necessário perambular pelo maior bosque das mais belas flores para a mais bela amada. Escolhi cesta trançada de palha para ser o cativeiro das pétalas furtadas. Levei tesoura para proferir cortes em caule diagonal, deixando escorrer a seiva, deixando as flores em água para beber, encharcar e manter linda a forma e belo cheiro pelos minutos que puder ofertar. Para ser cobertor que protege escolhi pano-de-prato branco com bordado branco de branca flor. Linda cama para as lindas flores colhidas para a linda amada.

Saí pelas ruas dos bairros da minha cidade. Encontrei casas. Adentrei jardins, furtei cultivos, colhi histórias, adentrei praças, vi gente, beijei o sol. De jardim a construção, de canteiro a orquidário, de poesia montei um lindo buquê.

O andarilho há tempo perambula o bosque do mundo sentindo perfumes belos. Anda pelas selvas caçando selvagens que preenchem a selva do seu coração. Viver de andarilho é rodar o mundo furtando pétalas para ofertar paixão para a mulher-flor que o colheu do jardim do mundo em luar. Descobrir cores e aromas que fazem sentir o sentido do amar.

22-10-2004

2007-03-12T20:07:00.001-07:00

Caixinha de música

As bailarinas bonequinhas dançando nas janelas da grande casa-caixa ressonando em plena tarde notas de sol, sorriso e luz. A caixa com janelas que é de música tocada por todas as mãos e todas as cordas; lacrimejada por todos os metais; comprimida pelos sopros; rasurada pelos tamborins... escapou por uma fina linha melódica e mergulhou nos meus ouvidos. Sonhei...

Uma menina pequena vestida de branco vestido sentada ao centro de uma rica sala de piano. Caixinha cor-de-madeira nas mãos. No piano partituras rabiscando o amor musical da alma de um poeta. E nesses sonhos há sempre um pequeno cachorro bege com pêlos embaraçados para dar graça e história ao sonho começado. Há sempre música regendo um fundo de glamour para os que apreciam as artes melódicas. A pequena menina honrou seu papel e abriu a caixa. Saiu samba. Como se de todos os carnavais e de todos os violões. Samba-rasgado, samba-canção, bossa nova dos tempos novos da velha mpb. Mulatos saltimbancos requebrados bailarinos bailando em bamba corda dos blocos europeus. Gente da terra, gente bamba. Bailarinas da caixinha de samba.

Transpus a parede da direita e dei-me no início do parágrafo anterior. Com a menina, uma caixinha e um cachorro meio desajeitado. Aberta a caixinha improvisaram um jazz. Clássico. Sax, baixo e bateria conduziram meu sonho para as teclas do piano da sala rica. Não sonhara até então com os músicos, que pareciam pertencer ao quarto como um quadro ou um candelabro. Eu era o bailarino boneco pianista. Corria pelas teclas, saltava pelos sustenidos, desarranjava a teoria da pauta com uma travessura musical. Acabei improvisando uma dança em cima do rico piano. Tango, bolero e umbigada. Dança sonhada como valsa em carnaval.

Sem voltar o texto pulei para outro quarto e do jazz para o choro. Flutuaram claves, pisei em pautas e caí neste quarto-parágrafo. Apenas a menina e a caixa. Da caixinha saiu um coral de anjos reverberando vozes até o corredor. Ecos de uma casa sem porta de saída. Acústica de um sonho com cores de casa musical. Os quartos, as gavetas desta caixinha que brinda música no sonho com bonecas que bailam inertes sobre si o rodopio da certeza desta toda loucura.

Abri a porta da casa-caixa das bonequinhas bailarinas. Iniciei o esgotamento do verbo cantar. Cantei melodia minimalista dando eixo fixo para toda e cada boneca. Cada boneca em cada janela criando sons e ritmando o mundo. É uma imagem linda pra me fazer sonhar!

Andarilho, 08-10-2004

2007-03-12T20:06:00.001-07:00

Brisa

As pernas pediram, vaguei. Não saí sem rumo nem trilhei atalhos. Fui ser visitante em casa de pessoas de bem. Fui ouvir notícias das vidas que estas pessoas levam. Fui saber do rumo que estes andarilhos tomam.

Como em toda casa que se sonha nesta há pais, filhos e irmãos. Alegrias com café, tristezas com silêncio e choro, sinceridade com sorrisos. Toda a beleza das histórias fica no ato de serem contadas. Com reis, rainhas, bruxas ou tragédias. Histórias são contadas para que aprendamos mais da vida.

Hoje ouvi uma história triste. Quatro vidas de uma família e de uma casa. Alguns anos que somados eram muitos. Uma vida que escolheu o rumo de cessar. Tirou a chance da natureza agir por si e fazer o convite para dela se ausentar. Um andarilho que agora não caminha mais, se foi.

Ofício de andarilho é traçar rumos. Chão gosta de desenhar pegadas dos que andam. Quem caminha e deixa rastro corre o risco de ser seguido. Por isso, se sigo algum rastro é sempre o rastro da brisa. Sem desenho, sem contorno... ela abraça e alivia.

A vontade de andar é da alma de cada um. Com calmaria ou aflição permanece intocada. Cessar o caminhar é pior que retroceder em direção errada. É tomar caminho sem rumo ou sem volta que termina em uma trilha sem sentido...

Andarilho, 17-09-2004

2007-03-12T20:03:00.000-07:00

Tudo é jazz

Dentro de minha xícara branca tem café e muito jazz. Sem creme, por favor, puro. Café e jazz no chão do quarto deitado no tapete cor de vinho com pêlos e poeira. Alguém saltita as teclas do piano bem de leve. Uma linha conducente triste dança na Maria Gorda, o contrabaixo acústico que tem o timbre do ressonar noturno.

Pegaram uma torneira velha molhada e sopraram pra desenferrujar. Assim deve ter surgido o trompete, o mais chorão de toda a banda. Estrela, brilha muito mais quando sola, não nasceu pra harmonizar. Ascendo o charuto e rego três gelos com uma dose de whisky que acompanha sem ladrar o gosto seco desta solidão que canto, deste submundo erudito e viciante. O jazz me possui sempre começando por uma xícara de café.

Mais café? Não, um capuccino. Puro? Com bolero e blues. Bolero em falta, blues acabou. Sobrou o velho rock’n rol. Serve? Não. Troca por uma dose de conhaque da década de 20, sem nada pra acompanhar.

Ascendo as luzes. No bar a negra gorda desafiando a memória a visitar velhos bistrôs. Poderia inventar centenas de bistrôs, poderia até sonhar com um bistrô especial. Esta história não é um relato, não é um conto. É um improviso. Uma vontade de dançar sem roupa do lado de fora de um chalé numa montanha.

Cigarros, por favor. Qual sabor? Algum que lembre infância com bicicleta azul, homens com bigodes e mulheres de vestidos floridos. Varejo? Um maço. Se importa de ir para o “não-fumantes”? Não precisa, eu não fumo. O cigarro é apenas pra compor a nostalgia.

Uma garrafa e meia de café. Vinis, fitas e naftalinas. Algum delírio e alguém tocando saxofone. O improviso surgiu de um piano, por que não acabar em uma folha de papel?

Mais café, por favor! E como prefere? Só café. Puro? Com creme? Whisky? Sei lá, inventa, improvisa, se vira... play jazz!

Andarilho, 10-09-2004

2007-03-12T20:01:00.000-07:00

Tiradentes: Cidade-Mito

As energias destas ruas empedradas e irregulares cansam meus pés e pernas como outras poucas. Quanta energia suada. Quanta energia açoitada no batente embaixo de sol a pique, de pedra ao lombo, de poder e ouro. Muitos, porém poucos, dizem-se escondidos por uma grande ambição. Sou incapaz de enxergar apenas este adjetivo que se avoluma em fortes e é tão ralo em fracos. Mas não consigo deixar de ver pequenas vontades, que independentes de tantos homens, avulsos de tanto suor, superiores a tanto capricho, tornam-se insuficientes perante tamanha vaidade.

Só me permito vislumbrar o desenho da vaidade destes senhores no delírio do irreal. Lá a minha vaidade pode também delirar. Com tantas pedras e tantos homens eu faria lamber cada pedra até reluzir em curvas brilhos sem arestas. De pedra seriam os postes. Ao menos um grande teatro de arena eu faria no centro desta cidade. Obrigaria clérigos a criarem rituais cotidianos em devoção a mim. Cada família haveria de criar ao menos um músico real para minha orquestra! E minha doença seria disseminada sob os títulos de ambição e desenvolvimento.

Pois pedras com suor e sangue são também vaidosas. Pisadas por todos e apropriadas por nenhum. Sempre ali. A mercê, porém estáticas. Juntam e rejuntam rastros de pisantes reais com suor do povo, da plebe, da mendicância. Essa é minha devoção às pedras. Aí reside a história do povo que gerou esta Cidade-Mito: nas pedras...

Andarilho, 25-08-2004

2007-03-12T20:00:00.001-07:00

Andarilho

Há pessoas demais caminhando pelo mundo em busca sequer de lugar para ir. Mas ainda há pessoas que transitam por todos os lugares que não buscam; todas as praças que não pensam; e todos os guetos que não cantam.

Há a inconsciente escolha de quem esparrama vida ao caminhar sem perceber. Querer ausentar-se da poeira que suja mais que sapatos. Desvincular-se do sangue que mancha algo além das ruas. Fantasiar cortesia a mais que conhecidos. Há culpa para cada escolha que nossa inconsciência nos disfarça.

Há caminhantes vorazes em traçar a unicidade de escolhas que não permitem culpas. A gana desta coragem vibra o desejo de chegar a lugar algum planejado. Quem acredita em sonhos que se movem sobre pés com direção sem sentido que não seja pressentido anda sempre beirando o esgotamento do verbo buscar.

Quem busca não procura culpa, desvenda atalhos. Desbrava medos toscamente maquiados. Pinta muro sem vandalismo ou crueldade, apenas marca o mundo. A assinatura do que caminha não tem letra, mas tem cheiro. Não é canto, mas tem umidade ou calor. Não se examina com a mão. Quem caminha, não rabisca. Deixa pegadas no chão.

Andarilho, 25-08-2004

2007-03-12T19:56:00.000-07:00

Andarilhos do asfalto

Tudo começa em um ponto cúmplice da caminhada de quem está sempre a andar: não se ter para onde ir. Quem caminha com rumo decidido não anda nem busca, apenas chega. Ofício de andarilho é trilhar os labirintos visitados sem preocupar-se com os sinais ainda não adivinhados. A ordem é iniciar em direção aleatória e abusar de excessos. Simples como mirar pássaros no céu: eles estão sempre a voar desesperadamente desenhando rotas, criando caminhos. Duvido que caminhando eu ultrapasse algum excesso de velocidade. Duvido que voando eu me preocuparia com isso.

Andar é visto de pouso no mundo para quem vive, condição de eterna busca por resvalos de quem não se sacia do pôr-do-sol e ama beijar a lua despida do manto da noite. Este é o início de uma travessia, do meu desafio que é caminhar. A entrega total do desafio se encontra no não pertencimento que se é necessário para ser livre de dependências. O que redunda se confirma, se não for tautologia.

Buscar o que pareça estar desenvolvendo a vontade de ser livre, situação propícia para cultivo de orquídeas no jardim do mundo. Orquídea é flor delicada, que vale mais a dedicação ao cultivo que o apreciar a beleza da flor. É resvalo cavado, trabalho truncado para aprender ofício de cultivar vida. Não que a beleza não sirva, é o que enaltece, é o fruto do cultivo bem feito.

Posso aspirar perfumes de rosas, cidades, montanhas, casebres desabrigados ou manteiga que derrete no quente do pão. Degustar sabores em cozinhas requintadas, bolos caseiros, beijos roubados. Desprender-me da cidade, do país e do mundo. Ser cosmopolita por profissão em busca de transcender a essência da própria vida de andarilho. O limite ou ponto de partida vive apenas no que eu quero.

Pretendo por início caminhar voando sobre asfaltos, buscando orquídeas pro meu jardim em buracos e becos. Traçando minha travessia nas palavras dos meus textos, sendo assistido por vocês.

Andarilho, 17-08-2004